“不正宗”的沛县冷面，却让我吃哭了！

怪很强你先上

乡愁是在鏊子上散发着焦香的烙馍是冬夜母亲煨在灶上的羊肉汤是父亲蹲在门槛上剥的橘子那些被味蕾记住的时光从来不会褪色那些融进食物里的牵挂从来不曾遥远

英国的雨总下得不合时宜，像极了我的思乡病，说来就来。中餐馆的筷子握在手中，却不知该伸向何处。菜单翻到最后一页，“沛县冷面”四个字击中了我的记忆。


十三岁前的每一个清晨，奶奶都会牵着我的手，到街上的一家老店喝冷面。店门口的柏木匾额被岁月磨得发亮，灶台上的大锅永远沸腾着乳白色的羊骨汤。

“来两碗冷面，一碗多放香菜。”奶奶总是这样对老板说。她知道我最爱吃香菜，每次都会把自己碗里的也挑给我。

店里的吊扇慢悠悠转着，奶奶会边吹凉碗里的面，边给我讲父亲小时候的糗事。“你爸第一次来吃面，馋得直接伸手去捞，烫得直跳脚。”她笑着说。

出国前的那个早晨，奶奶依旧牵着我去吃面。那天她破天荒地要了瓶啤酒，给我倒了小半杯。“到了外面，想家了就吃碗面，”她揉着我的头发，“虽然比不上咱这的冷面，但总能解解馋。”我那时不懂离愁，还笑她太伤感。


思绪从回忆中抽离，冷面也端上来了，样子有七八分像。我小心地拌开，入口的刹那却怔住了——不是这个味。面条不够筋道，辣椒油也差点意思，连汤底都略显寡淡。

可是慢慢地嚼着嚼着，眼睛却湿了。原来乡愁从来不是某个精确的味道，而是记忆给味觉蒙上的一层柔光。这碗不那么正宗的沛县冷面，此刻却成了通往故乡的唯一渡口。

我吃完最后一口，连汤都喝尽了。胃里暖了，心却依然空着一块。那是任何异国的模仿都填不满的缺口，只有故乡的风、故乡的水、故乡的人才能治愈。

结账时，老板看我红着眼眶，了然地笑笑：“想家了吧？”“想奶奶了。”我说。他从柜台下取出一个小纸包：“自家做的辣酱，拿去。异国他乡的，不容易。”

走出餐馆，雨停了。我知道，有些味道永远留在了那片土地上，而乡愁，就是一遍遍地在异乡寻找那个永远无法复制的滋味。




免责声明：如果侵犯了您的权益，请联系站长，我们会及时删除侵权内容，谢谢合作！